introducción
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Parnasianimo: Corriente que busca, frente a la exaltación romántica, alcanzar la belleza objetiva, a través de formas métricas perfectas y de la impersonalidad de los sentimientos. Sus máximos representantes fueron Leconte de Lisle (1818-1894), José María de Heredia (1842-1905) y Sully Prudhomme (1839-1907), primer Premio Nobel de literatura.
Simbolismo: Corriente que busca sugerir la noción ideal de las cosas combinando las palabras según su valor musical y evocador, frente al rigidez parnasianista. Sus representantes más importantes, todos ellos figuras clave de la literatura, fueron Charles Baudelaire (1821-1867), considerado el primer "poeta maldito", Arthur Rimbaud (1854-1891), Stéphane Mallarmé (1842-1898), Paul Marie Verlaine (1844-1896), Paul Valéry (1871-1945) y Paul Claudel (1868-1955).
Dadaísmo: Movimiento artístico nacido en Zurich que se basa en el desarrollo de lo ilógico y absurdo. Tuvo una corta vida y su mayor representante en poesía fue el refugiado rumano Tristan Tzara (1893-1963).
Surrealismo: Este movimiento, que tuvo como precursor al misterioso Guillerme Apollinaire (1880-1918), nace oficialmente en París en 1924. Allí André Bretón (1896-1966), influenciado por las doctrinas de Sigmund Freud, publica el Manifiesto Surrealista donde define el movimiento como "automatismo psíquico puro a través del cual nos proponemos expresar, ya sea verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento". Pronto el surrealismo se extenderá a otras artes como la pintura. Otra figura destacada es la de Louis Aragon (1897-1982).
Nuevo lirismo: Todos estos movimientos van a hacer que a lo largo del siglo XX surjan en Francia figuras de un nuevo lirismo como Antonin Artaud (1896-1948), Paul Eluard (1895-1952), Henri Michaux (1899-1984), el senegalés Léopold Sédar Sénghor (1906-2001) o el multifacético Jean Cocteau(1889-1963).
Italia
Giosué Carducci (1835-1907) señala el final del romanticismo junto con Gabriel D’Annunzio (1863-1938) y Giovanni Pascoli(1855-1912). En 1909 Filippo Tomasso Marinetti (1876-1944) funda el futurismo, movimiento dinámico que arremete contra los valores tradicionales. A partir de aquí se va a buscar un equilibrio entre el legado greco-latino y la cotidianeidad por nombres como Dino Campana (1885-1932), Arturo Onofri (1885-1928), Umberto Saba (1883-1957), Giuseppe Ungaretti (1888-1970), Eugenio Montale (1896-1981), Salvatore Quasimodo (1901-1969) y Cesare Pavese (1908-1950).
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España
A finales del siglo XIX, la decadencia del romanticismo deja los nombres de Gaspar Núñez de Arce (1834-1903) y Ramón de Campoamor (1817-1901), pero será a comienzos del XX cuando la poesía resurge con el pesimismo de la Generación del 98, representada por Antonio Machado (1875-1939) y Miguel de Unamuno (1864-1931), y por la figura de Juan Ramón Jiménez (1881-1958) que operan un cambio en la lírica española que llegará a su esplendor con la Generación del 27 y los movimientos de vanguardia: Federico García Lorca (1898-1936), Gerardo Diego (1896-1987), Jorge Guillén (1893-1984), Vicente Aleixandre (1898-1984), Pedro Salinas (1892-1951), Luis Cernuda (1902-1963), Rafael Alberti (1902-1999) y Miguel Hernández (1910-1942).
En la segunda mitad del siglo XX hay que destacar los nombres de León Felipe (1884-1968), Luis Rosales (1910-1992), Leopoldo Panero (1909-1962), Dámaso Alonso (1898-1990), Gabriel Celaya (1911-1991), Blas de Otero (1916-1979), José Ángel Valente (1929-2000), Jaime Gil de Biedma (1929-1990), José Hierro (1922-2002), Carlos Bousoño (1923) y Francisco Brines (1932)
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Portugal
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Alemania
La poesía contemporánea germana puede personificarse en Rainer Maria Rilke (1875-1926) y la personalísima voz de Bertold Brecht (1898-1956).
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Inglaterra
Cabe destacar a Robert Browning (1812-1889), Dante Gabriel Rossetti (1828-1882), Thomas Hardy (1840-1928) y William Butler Yeats (1865-1939). Ya en el siglo XX las figuras de T. S. Elliot (1888-1967) y Ezra Pound (1885-1972) van a revitalizar la poesía inglesa, ejerciendo una influencia actual en autores como Dylan Thomas (1914-1953).
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Estados Unidos
Dos grandes figuras van a lanzar la naciente poesía en Norteamérica, que a partir de ahora generará un importante número de poetas: Walt Whitman (1819-1892) y la poetisa Emily Dickinson (1830-1886). De entre el nutrido grupo de poetas norteamericanos del siglo XX hay que destacar a Wallace Stewens (1879-1950), Charles Bukowski (1920-1994), Jack Kerouac (1922-1967) y Allen Ginsberg (1926-1997).
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Otros paises
Para cerrar esta breve historia de la poesía hay que recordar dos nombres: el libanés Khalil Gibrán (1883-1991) y el indio Rabindranah Tagore (1861-1941) cuya lírica obtiene gran repercusión en todo el mundo
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Si quieres disfrutar
Si quieres disfrutar
con el perfume de los versos
de está época "contemporánea",
no lo dudes ni un momento más ...
y elige al poeta al que quieres acompañar
para transportarte a su tiempo
y mecerte con su brisa.
"poetas contemporáneos ordenados cronológicamente"
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(1812-1889)
Robert Browning
"Despedida matutina"
Al rodear el cabo de prono vino el mar,
Y el sol examinó la silueta del monte:
Allí estaba un camino de oro para él,
Y el deseo de un mundo de hombres para mí.
@Robert Browning
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(1817-1901)
Ramón de Campoamor
"El busto de nieve"
De amor tentado un penitente un día
con nieve un busto de mujer formaba,
y el cuerpo al busto con furor juntaba,
templando el fuego que en su pecho ardía.
Cuanto más con el busto el cuerpo unía,
más la nieve con fuego se mezclaba,
y de aquel santo el corazón se helaba,
y el busto de mujer se deshacía.
En tus luchas ¡oh amor de quien reniego!
siempre se une el invierno y el estío,
y si uno ama sin fe, quiere otro ciego.
Así te pasa a ti, corazón mío,
que uniendo ella su nieve con tu fuego,
por matar de calor, mueres de frío.
@Ramón de Campoamor
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(1818-1894)
Leconte de Lisle
"El colibrí"
" El verde colibrí, rey de las colinas,
Viendo la aurora y el sol claro
Brillar en su nido de hierbas finas,
Como fresco rayo del aire escapado.
Alzó el vuelo por las fuentes vecinas,
Donde siente el bambú el mar azaro,
Donde la Asoka de fragancias divinas
Y al corazón un relámpago ha dado.
Hacia la dorada flor desciende, se posa,
Liba tanto amor en la copa de la rosa,
Que muere salado, sin agotarla, tal vez.
En tu labios puros, ¡oh, mi bien amado!
¡Cómo el alma que quiso perecer
Del primer beso que la ha perfumado! "
@Leconte de Lisle
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(1819-1892)
Walt Whitman
"No te detengas"
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...
(Versión de: Leandro Wolfson)
@Walt Whitman
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(1821-1867)
Charles Baudelaire
"Perfume exótico"
Cuando entorno los ojos bajo el sol otoñal
Y respiro el aroma de tu cálido seno,
Ante mí se perfilan felices litorales
Que deslumbran los fuegos de un implacable sol.
Una isla perezosa donde Naturaleza
Produce árboles únicos y frutos sabrosísimos,
Hombres que ostentan cuerpos ágiles y delgados
Y mujeres con ojos donde pinta el asombro.
Guiado por tu aroma hacia mágicos climas
Veo un puerto colmado de velas y de mástiles
Todavía fatigados del oleaje marino,
Mientras del tamarindo el ligero perfume,
Que circula en el aire y mi nariz dilata,
En mi alma se mezcla al canto marinero.
@Charles Baudelaire
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(1828-1882)
Dante Gabriel Rossetti
"Mediodía silencioso"
Tus manos descansan abiertas sobre la hierba fresca,
Tus dedos brotan de la tierra como flores rosadas:
Tus ojos sonríen en paz. El pasto resplandece absorto
En las olas nebulosas del cielo, que se reúnen en calma.
Todo rodea nuestro nido, hasta donde el ojo puede contemplar,
Dorados campos reales con bordes de plata,
Allí donde los animales corroen las faldas del espino.
Este visible silencio, inmóvil sobre el reloj de arena.
Profundo en el sol ansiado crece la libélula,
Colgando como un hilo azul lanzado del cielo:
De manera que esta hora alada gotea sobre nosotros.
Oh, cerremos los corazones sobre este regalo inmortal,
Atrapemos esta inarticulada hora en compañía,
Dónde el silencio de dos se transforma en una canción de amor.
@Dante Gabriel Rossetti
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(1830-1886)
Emily Dickinson
"Bueno es soñar. Despertar es mejor..."
Bueno es soñar. Despertar es mejor
si se despierta en la mañana.
Si despertamos a la media noche,
es mejor soñar con el alba.
Más dulce el figurado petirrojo
que nunca alegró el árbol,
que enfrentarse a la solidez de un alba
que no conduce a día alguno.
(Versión de José Manuel Arango)
@Emily Dickinson
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(1834-1903)
Gaspar Núñez de Arce
"Crepúsculo"
El Sol tocaba en su ocaso,
y la luz tibia y dudosa
del crepúsculo envolvía
la naturaleza toda.
Los dos estábamos solos,
mudos de amor y zozobra,
con las manos enlazadas,
trémulas y abrasadoras,
contemplando cómo el valle,
el mar y apacible costa,
lentamente iban perdiendo
color, transparencia y forma.
A medida que la noche
adelantaba medrosa,
nuestra tristeza se hacía
más invencible y más honda.
Hasta que al fin, no sé cómo,
yo trastornado, tú loca,
estalló en ardiente beso
nuestra pasión silenciosa.
¡Ay! al volver suspirando
de aquel éxtasis de gloria,
¿qué vimos? sombra en el cielo
y en nuestra conciencia sombra.
@Gaspar Núñez de Arce
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(1835-1907)
Giosué Carducci
"Nieva..."
Lenta cae la nieve del ceniciento cielo; no se oye
en la urbe un grito, una voz, un ruido de actividad;
ni de la verdulera del pregón,ni la rueda del carro,
ni la canción gozosa de amor y de juventud.
Roncas, desde la torre de la plaza, las horas nos llegan
-cual suspiros de un mundo muy remoto,de un ayer-
Pájaros extraviados pican en el cristal empañado
-almas que del más allá vuelven buscándome a mí-
Pronto, pronto, marcharé al país del silencio
y dormiré en la sombra… No te alteres, corazón.
@Giosué Carducci
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(1839-1907)
Sully Prudhomme
"Cadenas"
Queriendo amarlo todo creció mi desventura,
y así de mi martirio multipliqué las fuentes.
De mi ser parten lazos frágiles y dolientes
hacia todas las cosas, para toda criatura.
Mi corazón atraen con igual atractivo
la Verdad con sus faros, lo Ignoto con sus velos;
por un rayo de oro van al sol mis anhelos;
voy, en la blonda red de una estrella, cautivo.
La cadencia es cadena que mi alma esclaviza;
encadenan mi mano los pétalos que toca;
a mis ojos, cadena les pone una sonrisa,
cadena es en mis labios el roce de una boca.
De tan caducos lazos mi existencia va uncida;
ser cautivo de todo lo que adoro es mi suerte;
a su menor quebranto suspensa está mi vida
cual si diera llamadas en mi pecho la Muerte.
(Versión de Carlos López Narváez)
@Sully Prudhomme
(1840-1928) Thomas Hardy
(1842-1905) José María de Heredia
(1842-1898) Stéphane Mallarmé
(1844-1896) Paul Marie Verlaine
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(1850-1923)
Abilio Guerra Junqueiro
"La morena"
Yo ya sé, no niegues,
que tú tienes pena
de que las rapazas
te llamen morena.
Yo no... Pero, en fin,
¿qué te importo yo,
ni que las morenas
me gusten o no?
Mira las violas,
tan negras corolas
y oliendo tan bien.
Pues ve lo que fuera
si Dios las hiciera
morenas también.
Niña, hay rosas dobles
y las hay sencillas,
las hay encarnadas,
las hay amarillas,
color de azucena,
quebrada color;
empero, morena
no hay más que una flor.
Morenas han sido,
y estaban muy bien,
las mozas más lindas
de Jerusalén.
La Virgen María,
no sé, mas sería
morena también.
Moreno era Cristo;
ya ves por qué insisto,
porque no quisiera,
moza, que te diera
tantísima pena
de que las rapazas
te llamen morena.
@Abilio Guerra Junqueiro
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(1854-1891)
Arthur Rimbaud
"Sensación"
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos, tan lejos como el gitano vaga.
@Arthur Rimbaud
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(1855-1912)
Giovanni Pascoli
"Paulo Ucello."
(Cómo Paulo pintor florentino anhelaba un pájaro cardenal
y al no poder comprarlo, entonces lo pintó.)
A buena hora volvió al cuarto oscuro
Paolo no terminó el pelo rojo
que él trazaba. Pintaba sobre el muro
un cardenal que se quedó en su ojo
desde temprano que con Donatello
y Filippo les cantó el alirrojo
Ellos compraban huevos y un alado
en jaula vio detrás de un banco, rojo
mercurio el pecho negro su costado
negras las plumas como manto al ojo.
Paulo Ucello era muy corto y parco
pero lo compraba si tuviera grosso*
Pero no tenía. Y pintó el arco
de puerta San Tomàs y le ocurría
decir: es hermanito de San Marco
Volvió. La noche estival se cubría
de pájaros y aquella noche el viejo
olvidó así la dulce perspectiva
Pintaba a su manera con festejo
en la pared el flamígero cielo.
Y el rojo cardenal fue allí bosquejo
posado en un manzano terciopelo.
@Giovanni Pascoli
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(1861-1941)
Rabindranah Tagore
"Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto..."
Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.
Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.
Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
la palabra que yo tenía que decirle.
@Rabindranah Tagore
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(1863-1938)
Gabriel D’Annunzio
"Un sueño"
Estaba muerta, sin calor La herida
era visible apenas en el flanco:
¡estrecha fuga, para tanta vida¡
El lienzo funeral no era más blanco
que el cadáver. Jamás humana cosa
verá el ojo, más blanco que aquel blanco.
Ardía Primavera impetuosa.
Los cristales, do cínifes inermes
Golpeaban con ala rumorosa...
Huyó de ella el calor, Yo dije: ¿Duermes?
Con un salvaje sonreír violento
más cerca repetíle: ¿duermes? ¿Duermes?
¿Duermes? Y al recordar que aquel acento
no era el mío, me crispó de pavura,
escuché. Ni un murmullo, ni un acento.
Cautivo de la roja arquitectura,
se dilataba en el bochorno un fuerte
olor a destapada sepultura.
El hálito invisible de la muerte
me estaba sofocando en la cerrada
habitación. A la mujer inerte
¿Duermes?, le dije. ¿Duermes? Nada nada...
el lienzo funeral no era mas blanco.
Sobre la tierra de los hombres, nada
verá el ojo más blanco que aquel blanco!...
Versión de Luis A. Cano
@Gabriel D’Annunzio
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(1864-1931)
Miguel de Unamuno
"Castilla"
Tú me levantas, tierra de Castilla,
en la rugosa palma de tu mano,
al cielo que te enciende y te refresca,
al cielo, tu amo,
Tierra nervuda, enjuta, despejada,
madre de corazones y de brazos,
toma el presente en ti viejos colores
del noble antaño.
Con la pradera cóncava del cielo
lindan en torno tus desnudos campos,
tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
y en ti santuario.
Es todo cima tu extensión redonda
y en ti me siento al cielo levantado,
aire de cumbre es el que se respira
aquí, en tus páramos.
¡Ara gigante, tierra castellana,
a ese tu aire soltaré mis cantos,
si te son dignos bajarán al mundo
desde lo alto!
@ Miguel de Unamuno
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(1865-1939)
William Butler Yeats
"Aceite y sangre"
En tumbas de oro y lapislázuli
cuerpos de santos y santas exudan
aceite milagroso, fragancia de violeta.
Pero bajo los pesados cúmulos de arcilla pisoteada
yacen cuerpos de vampiros pletóricos de sangre;
sus mortajas están ensangrentadas y sus labios están
húmedos.
Versión de Alberto Girri
@William Butler Yeats
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(1868-1955)
Paul Claudel
"Y tu arropada tetera..."
Y tu arropada tetera
y tus dos grandes tazas rosa
el tiempo alrededor se posa
en un cuarto que anquilosa
la palidez fin veraniega
Nada nunca existió tal vez
sino para este instante inmóvil
de tan frágil placidez
yo que soy tu metamorfosis
y tú mi Charlotte Brontë
Una para tí
otra para mí
y una para la tetera
Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
@Paul Claudel
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(1871-1945)
Paul Valéry
"El bosque amigo"
En las sendas pensamos cosas puras,
uno al lado del otro, fugitivos,
cogidos de la mano, y pensativos
en medio de las flores más oscuras.
Íbamos solos, como enamorados,
entre la verde noche del sendero,
compartiendo el fugaz fruto hechicero
del astro que aman los enajenados.
Después, muy lejos, en la sombra densa
de aquel íntimo bosque rumoroso,
morimos -solos!- sobre el césped blando.
Y arriba, en medio de la luz inmensa,
¡oh, amigo del silencio más hermoso,
nos encontramos otra vez, llorando!
Versión de Andrés Holguín
@Paul Valéry
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(1875-1939)
Antonio Machado
"Acaso "
Como atento no más a mi quimera
no reparaba en torno mío, un día
me sorprendió la fértil primavera
que en todo el ancho campo sonreía.
Brotaban verdes hojas
de las hinchadas yemas del ramaje,
y flores amarillas, blancas, rojas,
alegraban la mancha del paisaje.
Y era una lluvia de saetas de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio río en el caudal sonoro
se miraban los álamos gentiles.
Tras de tanto camino es la primera
vez que miro brotar la primavera,
dije, y después, declamatoriamente:
-¡Cuán tarde ya para la dicha mía!-
Y luego, al caminar, como quien siente
alas de otra ilusión: -Y todavía
¡yo alcanzaré mi juventud un día!
@Antonio Machado
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(1875-1926)
Rainer Maria Rilke
"Abrazarte"
(fragmento del "libro de las imágenes")
Quienquiera que tú seas: al atardecer sal
de tu cuarto, en el cual loo sabes todo;
ante la lejanía está tu casa
como el final: quienquiera que tú seas.
Como tus ojos que apenas, fatigados,
del consumido umbral pueden librarse,
levantas muy despacio un árbol negro
poniéndolo ante el cielo: esbelto, solo.
Y has hecho el mundo. Y es grande, y es como
una palabra que aun en silencio madura.
Y según tu querer comprende su sentido
se desasen tus ojos tiernamente...
@Rainer Maria Rilke
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(1876-1944)
Filippo Tomasso Marinetti
"Abrazarte"
Cuando me dijeron que te habías marchado
adonde no se vuelve,
lo primero que lamenté fue no haberte abrazado más veces;
muchas más,
muchas más veces muchas más.
La muerte te llevó y me dejó
tan solo,
tan solo.
Tan muerto yo también.
Es curioso,
cuando se pierde alguien del círculo de poder
que nos-ata-a-la vida,
ese redondel donde sólo caben cuatro,
ese redondel,
nos atacan reproches (vanos),
alegrías
del teatro,
que es guarida
para hermanos
y una pena pena que no cabe dentro
de uno
y una pena pena que nos ahoga.
Es curioso,
cuando tu vida se transforma en antes y después de.
Por fuera pareces el mismo.,
Por dentro te partes en dos.
Y una de ellas,
y una de ellas
se esconde dormida en tu pecho.
En tu pecho
como lecho.
Y es para siempre jamás.
No va más
en la vida
querida.
La vida,
Qué tristeza no poder
envejecer
contigo.
@Filippo Tomasso Marinetti
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(1879-1952)
Teixeira de Pascoaes
"Encantamento"
( fragmento de 'Elegias' )
Quantas vezes, ficava a olhar, a olhar
A tua dôce e angelica Figura,
Esquecido, embebido num luar,
Num enlêvo perfeito e graça pura!
E á força de sorrir, de me encantar,
Deante de ti, mimosa Creatura,
Suavemente sentia-me apagar...
E eu era sombra apenas e ternura.
Que inocencia! que aurora! que alegria!
Tua figura de Anjo radiava!
Sob os teus pés a terra florescia,
E até meu proprio espirito cantava!
Nessas horas divinas, quem diria
A sorte que já Deus te destinava!
@Teixeira de Pascoaes
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(1879-1950)
Wallace Stewens
"El comienzo"
Así llega al fin el verano hasta estas pocas manchas
y al óxido y la podredumbre de la puerta por donde ella se fue.
La casa está vacía. Pero es aquí donde ella se sentaba
para peinar su cabello húmedo de rocío, una luz intangible,
Perpleja por sus más oscuras iridiscencias.
Éste era el espejo donde solía mirar
Al ser momentáneo, sin historia,
la identidad del verano perfectamente percibido,
Y sentir su alegría campestre y sonreír
y ser sorprendida y temblar, mano y labio.
Ésta es la silla de la que recogía
Su vestido, el más esmerado y favorecedor de los tejidos
Al que un tejedor cosió doce campanas ...
el vestido yace, abandonado, sobre el suelo.
Ahora, los primeros tuteadores de tragedia,
para empezar, hablan con suavidad en los aleros.
@Wallace Stewens
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(1880-1918)
Guillerme Apollinaire
"El noviazgo"
(poema a Picasso)
La primavera deja errar a los novios perjuros
y que las plumas azules que sacude el ciprés
donde anida el pájaro azul se agiten como hojas.
Una Madona al alba ha cogido las rosas silvestres
y mañana vendrá a por los alelíes
para poner en los nidos de palomas que destina
a ese palomo que al anochecer parecía el Paracleto.
En el limonarcillo se enamoraron
con el amor que amamos las últimas en llegar.
Los pueblos lejanos son como párpados
Y entre los limones están sus corazones suspendidos.
Versión de Claire Deloupy
@Guillerme Apollinaire
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(1881-1958)
Juan Ramón Jiménez
"Yo no soy yo"
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.
@Juan Ramón Jiménez
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(1883-1991)
Khalil Gibrán
"Los hijos"
Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti,
y aunque estén contigo,
no te pertenecen.
Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas
viven en la casa de mañana,
que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos
semejantes a ti
porque la vida no retrocede
ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero
sea para la felicidad
Pues aunque Él ama
la flecha que vuela,
Ama de igual modo al arco estable.
@Khalil Gibrán
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(1883-1957)
Umberto Saba
"Amé"
Amé manidas palabras que ninguno
arriesgaba. La rima flor
amor;
la más antigua y difícil del mundo,
me encantó.
Amé la verdad que yace al fondo,
casi un sueño olvidado, que el dolor
revela amiga. Con temor
el corazón se le acerca,
que ya no la abandona.
Te amo a ti que me escuchas y a mi buena
carta dejada al término de mi juego.
Versión de Javier Sologuren
@Umberto Saba
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(1884-1968)
León Felipe
"Colofón"
Luz...
Cuando mis lágrimas te alcancen
la función de mis ojos
ya no será llorar,
sino ver.
@León Felipe
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(1885-1972)
Ezra Pound
"Abanico para su Majestad la Emperatriz"
Oh, abanico de seda blanca,
pálido como la escarcha en un tallo de hierba,
a ti también te dejan de lado.
Versión de Javier Calvo
@Ezra Pound
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(1885-1932)
Dino Campana
"Tres jóvenes florentinas caminan"
Ondulaba sobre el paso virginal
ondulaba la cabellera musical
en el esplendor del tibio sol
eran tres vírgenes y una gracia sola
ondulaba sobre el paso virginal
crespa y negra la cabellera musical
eran tres vírgenes y una gracia sola
y seis piececitos en marcha militar.
@Dino Campana
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(1885-1928)
Arturo Onofri
"La polilla"
Por la ventana, abierta y sudorosa terraza,
entró una polilla voluble y fría,
e hizo temblar al frágil cuerpo de una lámpara de aceite,
dando choques fuertes al vidrio, pareciendo un loco.
Al verla tan enojada,
por no poder destruir sus alas
la llama encerrada, en piedad feroz,
la elevó... en su ascensor de cristal.
Pensando en esto, ...
parecía al alma humana, buscando la felicidad.
(Por poemas trágicos, 1908)
@Arturo Onofri
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(1888-1970)
Giuseppe Ungaretti
"La apertura de una flor "
Los rizos de su grupo, que el viento
desarrolla relieves musicales
en la cara del niño, suena la plata
de voces, en mis sueños prenatales.
Con el movimiento de mi pecho en bucle énfasis
de la infancia eterna, aquí se asusta
entre la punta de los juegos sobre la marcha,
y me toca con los ojos llenos de alas.
Se extiende el día de color césped, y parece
Yo vivo de la alfombra de oro en el suelo
oscuro, que encubre sus extremidades.
Se eleva como un soplo de distancia del terrón
profundo que su taza desbloquea:
Mariposa en flor, o el vuelo de la corola.
@Giuseppe Ungaretti
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(1888-1967)
Thomas Sterns Elliot
"New Hampshire"
Voces de niños en el huerto
entre el tiempo de florecer y el tiempo de madurar:
cabeza dorada, cabeza carmesí,
entre la punta verde y la raíz.
Ala negra, ala parda, se cierne en lo alto;
veinte años y pasa la primavera;
hoy duele, mañana duele,
cubridme todo, luz en hojas;
cabeza dorada, ala negra,
agarrad, saltad,
brotad, cantad,
saltad hasta el manzano.
Versión de Jaime Tello
@ Thomas Sterns Elliot
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(1889-1963)
Jean Cocteau
"Fruto"
Un farol dominguero
madurado por el viento
puede incendiar las ramas.
Debe recogerse antes.
Versión de L.S.
@Jean Cocteau
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(1892-1951)
Pedro Salinas
"Fé mía"
No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.
@Pedro Salinas
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(1893-1963)
Tristan Tzara
"Elegía"
El alma vieja, amada, quieres que sea como las flores del verano
durante el invierno los pájaros están encerrados en sus jaulas
Te quiero como espera la colina el cuerpo del valle
o como la tierra espera la lluvia espesa y fértil
Te espero en todos los atardeceres en la ventana, deshilando abalorios
colocando los libros, leyendo mis versos
Y ahora me alegro cuando en el patio ladran los perros ladran los perros
y cuando llegas para quedarte conmigo hasta mañana hasta mañana
Mi alma feliz es como nuestro cuarto cálido
cuando sé que está nevado y las calles se visten de blanco.
(Versión de Darie Novácenau)
@Tristan Tzara
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(1893-1984)
Jorge Guillén
"Amor dormido"
Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa
rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así
la noche desvelada, bajo la luna presa?
tu soñar me envolvía, soñado me sentí.
@Jorge Guillén
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(1895-1952)
Paul Eluard
"Bella y semejante"
Un rostro al fin del día
Una cuna entre las hojas muertas del día
Un ramo de lluvia desnuda
Todo Sol oculto
Toda fuente de los espejos en el fondo del agua
Todo espejo de los espejos rotos
Un rostro en las balanzas del silencio
Un guijarro entre otros guijarros
Por las frondas de los últimos resplandores del día
Un rostro semejante a todos los rostros olvidados.
Versión de Rosamel del Valle
@Paul Eluard
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(1896-1981)
Eugenio Montale
"Día y noche"
Hasta una pluma que vuela puede dibujar tu figura,
o el rayo que juega al escondite entre los muebles,
o el guiño del espejo de un niño, desde los tejados.
Sobre las murallas jirones de vapor
prolongan las agujas de los álamos
y, abajo, en la rueda se encrespa el loro del afilador.
Luego la noche agobiante en la plazuela,
y los pasos, y siempre esta dura tarea de hundirse
para resurgir iguales de siglos, o de instantes,
de íncubos que no logran volver
a dar con la luz de tus ojos en el antro incandescente
y aún los mismos gritos y los prolongados
llantos sobre la veranda
si retumba de pronto el golpe que te anuda
la garganta y quiebra las alas, oh inestable
anunciadora del alba,
y se despiertan los claustros y los hospitales
en un delirar de clarines.
Versión de Jesús López Pacheco
@Eugenio Montale
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(1896-1948)
Antonin Artaud
"Poeta negro"
Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
De "L'Ombilic des limbes"
Versión de Aldo Pellegrini
@Antonin Artaud
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(1896-1987)
Gerardo Diego
"Ayer soñaba"
Ayer soñaba.
Tú eras un árbol manso
- isla morada, abanico de brisa -
entre la siesta densa.
Y yo me adormecía.
Después yo era un arroyo.
Y arqueaba mi lomo de agua limpia,
como un gato mimado,
para rozarte al paso.
@Gerardo Diego
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(1897-1982)
Louis Aragon
Del poeta a su "Estrella"
Dirá alguien que un hombre
no debe exponer su amor
en la plaza pública.
Yo responderé que un hombre
no tiene nada mejor,
más puro y más digno
de ser perpetuado, que su amor...
Versión de: María Dolores Sartorio
@Louis Aragon
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(1898-1956)
Bertold Brecht
"Trepar a los árboles"
Cuando salgáis de vuestra agua, ya a la tarde
-porque debéis estar desnudos, con la piel suave-,
subid también a vuestros grandes árboles
junto a la brisa. El cielo debe estar mortecino.
Buscad árboles grandes, que a la noche
mezan sus copas negra y blandamente.
Y entre sus hojas aguardad la noche,
rodeada de fantasmas y murciélagos la frente.
Las ásperas hojitas de la broza
os arañan la espalda, que debéis, con firmeza,
apoyar en las ramas; trepad aún,
un poco jadeantes, más arriba, entre la fronda.
Es hermoso mecerse subido en el árbol.
Mas no os mezáis jamás arrodillados.
Debéis ser al árbol lo mismo que su copa,
mecida desde siglos por él al atardecer.
@Bertold Brecht
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(1898-1936)
Federico García Lorca
"Canción de cuna"
Ya te vemos dormida.
Tu barca es de madera por la orilla.
Blanca princesa de nunca.
¡Duerme por la noche oscura!
Cuerpo y tierra de nieve.
Duerme por el alba, ¡duerme!
Ya te alejas dormida.
¡Tu barca es bruma, sueño, por la orilla!
@ Federico García Lorca
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(1898-1984)
Vicente Aleixandre
"Reposo"
Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.
Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte
@Vicente Aleixandre
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(1898-1990)
Dámaso Alonso
(1898-1990)
Dámaso Alonso
" Mañana lenta"
Mañana lenta,
cielo azul,
campo verde,
tierra vinariega.
Y tú, mañana, que me llevas.
carreta
demasiado lenta,
carreta demasiado llena
de mi hierba nueva,
temblorosa y fresca,
que ha de llegar —sin darme cuenta—
seca.
@Dámaso Alonso
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(1899-1984)
Henri Michaux
"Soy gong"
En el canto de mi cólera hay un huevo,
Y en ese huevo está mi padre, mi madre, mis hijos
Y en todo eso hay alegrías y tristezas mezcladas, y vida
Intensas tormentas me han socorrido,
Hermoso sol que me contrariaste
Hay odio en mí, fuente de antigua data,
Y ya decidiremos después sobre la belleza.
En efecto, no me volví duro sino por láminas
Si supieran cuan blando he quedado en el fondo;
Soy gong, y guata y canto nevado,
Lo digo y estoy seguro
@Henri Michaux
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(1901-1969)
Salvatore Quasimodo
"Se oye de nuevo el mar"
Desde hace muchas noches se oye de nuevo el mar,
leve, arriba y abajo, sobre la arena lisa.
Eco de una voz encerrada en la mente
que resurge del tiempo; y también este
lamento asiduo de gaviotas, o
pájaros de las torres, que abril
empuja hacia la llanura. Ya
estabas junto a mí con esa voz;
y quisiera que a ti también llegase,
ahora, de mí un eco de memoria,
como ese oscuro murmurar del mar.
@Salvatore Quasimodo
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(1902-1963)
Luis Cernuda
"Contigo"
¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.
¿Mi gente?
Mi gente eres tú.
El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.
¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?
@Luis Cernuda
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(1902-1999)
Rafael Alberti
"La paloma"
Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)
@Rafael Alberti
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(1906-2001)
Léopold Sédar Sénghor
"El tótem"
Debo esconderlo en lo más íntimo de mis venas
El Antepasado de la piel de tormenta surcada por relámpagos y rayos
Mi animal guardián, debo esconderlo
para que no rompa la represa de los escándalos.
Él es mi sangre fiel que requiere fidelidad
protegiendo mi orgullo desnudo contra
mi mismo y la soberbia de las razas felices...
@Léopold Sédar Sénghor
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(1908-1950)
Cesare Pavese
"El paraíso sobre los tejados..."
Será un día tranquilo, de luz fría
como el sol que nace o muere, y el cristal
cerrará el aire sucio fuera del cielo.
Se nos despierta una mañana, una vez para siempre,
en la tibieza del último sueño: la sombra
será como la tibieza. Llenará la estancia,
por la gran ventana, un cielo más grande.
Desde la escalera, subida una vez para siempre,
no llegarán voces, ni rostros muertos.
No será necesario dejar el lecho.
Sólo el alba entrará en la estancia vacía.
Bastará la ventana para vestir cada cosa
con una tranquila claridad, casi una luz.
Se posará una sombra descarnada sobre el rostro sumergido.
Será los recuerdos como grumos de sombra
aplastados como las viejas brasas
en el camino. El recuerdo será la llama
que todavía ayer mordía en los ojos apagados.
(Versión de Carles José i Solsora)
@Cesare Pavese
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(1909-1962)
Leopoldo Panero
"Hijo mío"
Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.
Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.
Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,
me arrastras de la mano... Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,
terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.
@Leopoldo Panero
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(1910-1942)
Miguel Hernández
"Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos..."
Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios,
y son mis manos sin las tuyas varios
intratables espinos a manojos..
No me encuentro los labios sin tus rojos,
que me llenan de dulces campanarios,
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando nardos y agostando hinojos.
No sé qué es de mi oreja sin tu acento,
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,
y mi voz sin tu trato se afemina.
Los olores persigo de tu viento
y la olvidada imagen de tu huella,
que en ti principia, amor, y en mí termina.
@Miguel Hernández
...
(1910-1992)
Luis Rosales
"Me están mirando en tus ojos"
Me están mirando en tus ojos
los ángeles del instante,
los ángeles que han perdido
la memoria al contemplarse.
Me estoy reuniendo en tus brazos;
te siento casi quemándome;
arden el tronco y las ramas
pero las hojas no arden.
Estamos juntos, sin vernos,
repetidos y distantes,
juntos pero no vividos,
tristemente naturales.
@Luis Rosales
...
(1911-1991)
Gabriel Celaya
"A veces me figuro que estoy enamorado... "
A veces me figuro que estoy enamorado,
y es dulce, y es extraño,
aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo.
Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo más que de costumbre.
Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,
y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y, alternativamente, soy feliz y lloro.
No soy muy inteligente, como se comprende,
pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.
@Gabriel Celaya
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(1914-1953)
Dylan Thomas
"Este pan que yo parto fue alguna vez avena..."
Este pan que yo parto fue alguna vez avena,
este vino en un árbol extranjero
se zambulló en su fruta;
durante el día el hombre y por la noche el viento
segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.
Alguna vez, en este vino, la sangre del verano
golpeteaba en la carne que vestía la viña,
un día en este pan
la avena al viento era alegría,
el hombre rompió el sol, abatió el viento.
Esta carne que partes, esta sangre a la que dejas
sembrar desolación entre las venas
fueron avena y uva
nacieron de la raíz sensual y de la savia;
mi vino que te bebes, el pan que me arrebatas.
(Versión de Elizabeth Azcona Cranwell)
@Dylan Thomas
...
(1916-1979)
Blas de Otero
"Música tuya"
¿Es verdad que te gusta verte hundida
en el mar de la música; dejarte
llevar por esas alas, abismarte
en esa luz tan honda y escondida?
Si no es así, no ames más; dame tu vida,
que ella es la esencia y el clamor del arte;
herida estás de Dios de parte a parte,
y yo quiero escuchar solo esa herida.
Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.
Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.
@Blas de Otero
...
(1919-1982)
Joâo José Cochofel
"Pórtico"
Otros serán poetas de fuerza y audacia.
Para mi
- Será la delicadeza del momento en fuga
la inutilidad de las lágrimas de laminación
la alegría sin causa de una mañana de sol
el hechizo de las tardes cálidas
la calma de largos besos.
Un gran placer.
Un morir suave y delicado ...
Que otros se queden con su vesícula ,
con sus impresiones, con su sarcasmo.
Para mi, es esta suave melancolía
Se me ha dado la certeza de saber
que la culpa es siempre mía
Si las lágrimas fluyen ...
@John Joseph Cochofel
...
(1920-1994)
Charles Bukowski
"Arte"
Cuando el
espíritu
se desvanece,
aparece
la
forma.
@Charles Bukowski
...
(1922-2002)
José Hierro
"Armonía"
Quise tocar el gozo primitivo, batir mis alas,
trasponer la linde y volver, al origen,
desde el fin de mi juventud, para sentirme vivo.
Quise reverdecer el viejo olivo de la paz,
pero el alma se me rinde.
¿Quién es sin su dolor?
¿Quién que no brinde, sin pena, su ayer libre a su hoy cautivo?
Y ¿quién se adueñará de la armonía universal,
si rompe, nota a nota, grano a grano, el racimo, los acordes?
¿Quién se olvida que es cuna y tumba, día y noche,
honda raíz y flor que brota,
luz, sombra, vida y muerte hasta los bordes?
(De Quinta del 42, 1952)
@José Hierro
...
(1922-1967)
Jack Kerouac
"Mi vida que no puede amarme: "
Las seduzco a ambas.
Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)
Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.
@Jack Kerouac
...
(1923 - )
Carlos Bousoño
"Camino"
Aquí estás, camino de siempre,
hacia adelante, rota
la aspiración rosada, luna
que empalidece toda cosa.
Aquí estás y debes andar,
caminar como el agua absorta
por el torcido cauce, altos
los muros rojos, y a deshora.
Como el agua inmóvil transcurres
hacia un lejos, playa remota,
ya confusas historia y pena,
lejana la pena, la historia...
@Carlos Bousoño
...
(1926-1997)
Allen Ginsberg
"Buena suerte"
Tengo suerte de tener los cinco dedos en la mano derecha
Suerte de hacer pipí sin que me duela mucho
Suerte que los intestinos se muevan.
Suerte, duermo de noche en una cama de capitán, siesta a media tarde
Suerte de pasear por First Avenue
Suerte de ganar un par de cien mil al año
cantando Eli Eli, escribiendo lo que se me pasa por la cabeza,
grabando garabatos primordiales,
enseñando en un colegio budista,
sacándole fotos con la Leica a la parada del bus
por la ventana de mis ojos
Oigo sirenas de ambulancias, huelo ajo y orín, pruebo nísperos y lenguado,
camino descalzo por el piso del loft, algo insensibilizadas las plantas de los pies
Suerte que puedo pensar y que el cielo puede nevar
8 de enero, 1997
@Allen Ginsberg
...
(1932- )
Francisco Brines
"Los actos"
Rubores, rostros, movimientos, cuerpos,
la línea transparente que desune
la piel y el aire; los sedientos humos
que aniquilan los labios, las mejillas,
y en donde el uso se consume en fuegos:
los negros resplandores, la mirada;
el tacto abrasador, de tan voraz
helado; la tramoya deshonesta,
feliz; y el bienestar de la ceniza.
Cuantas veces el acto se ha cumplido
hizo bello el vivir, y emocionante
saberlo en el olvido; porque es niebla
siempre lo que perdemos, sucesión
de fantasmas los seres y los días.
Mas sin carne, la luz no hubiera sido;
sin deseo, la vida fría noche.
@Francisco Brines
...
(1929-2000)
José Ángel Valente
"El amor está en lo que tendemos..."
El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).
Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.
El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).
En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).
Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.
"Breve son" 1968
@José Ángel Valente
...
(1929-1990)
Jaime Gil de Biedma
"Del año malo"
Diciembre es esta imagen
de la lluvia cayendo con rumor de tren,
con un olor difuso a carbonilla y campo.
Diciembre es un jardín, es una plaza
hundida en la ciudad,
al final de una noche,
y la visión en fuga de unos soportales.
Y los ojos inmensos
—tizones agrandados—
en la cara morena de una cría
temblando igual que un gorrión mojado.
En la mano sostiene unos zapatos rojos,
elegantes, flamantes como un pájaro exótico.
El cielo es negro y gris
y rosa en sus extremos,
la luz de las farolas un resto amarillento.
Bajo un golpe de lluvia, llorando, yo atravieso,
innoble como un trapo, mojado hasta los cuernos.
@Jaime Gil de Biedma
...
o elige entre el resto de apartados,
por el que te interese pasear:
- poesía oriental
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